Luis Alemany se sale de su mundo teatral habitual y trata de hurgar en el pasado reciente de una sociedad marcada por una guerra civil y una postguerra terribles, pero su solvencia literaria le permite usar el humor como elemento fundamental para retratar a una ciudad -Santa Cruz de Tenerife- que no debió disfrutar cuando se vio en el espejo de Los Puercos de Circe. 

Hay otra novela que todavía hoy sigue concitando entusiasmos y muchos silencios que no se atreven a criticarla para no ir contra corriente. Se trata de El don de Vorace, un texto muy peculiar firmado por el jovencísimo Félix Francisco Casanova, un muchacho arrebatado por el mito de la muerte joven y que practicó varios géneros literarios con un sello muy personal. El don que tiene Vorace, el protagonista de la historia, no es otro que el de la inmortalidad, asunto con el que no está conforme, y cuando trata de quitarse la vida fracasa siempre porque por encima de todo está su don. Se ha hablado mucho del malditismo de este escritor palmero afincado en Tenerife, pero los hechos demuestran que ha sido publicado continuamente en todas las décadas posteriores, bien es verdad que, al principio por la dedicación de su padre, el poeta Félix Casanova de Ayala, en ordenar su obra y dar a la luz sus poemas, sus relatos y sus memorias particulares. La obra de Félix Francisco sigue teniendo defensores a ultranza, y en algunas reseñas lo llaman el “Rimbaud canario”, pero lo cierto es que, si bien su obra es muy peculiar y distinta, nunca ha estado en el ostracismo, hasta el punto de que Editorial Demipage realizó en 2017 una edición de sus obras completas, incluyendo, por supuesto, El don de Vorace, que ha contado con entusiastas defensores del calado del novelista Fernando Aramburu.

Y lo mismo que la década se abre y se cierra con novelas peculiares de Alfonso García Ramos (la segunda es Tristeza sobre un caballo blanco) no podemos pasar por alto que, aunque la leyenda de Mararía proviene de muchas décadas atrás (algunos la llevan a la de 1940), su puesta de largo fue en los 70, cuando se convirtió en un acontecimiento editorial y literario y se creó tal vez uno de los pocos mitos modernos canarios, construido alrededor de la maldición que a veces acompaña a la belleza extraordinaria de una mujer. Mararía fue muy leída, y sigue siéndolo, y ha sido objeto de adaptaciones teatrales y cinematográficas, pero en la mente de los lectores sigue estando esa mujer extraña que fue María la de Femés. Y esta obra, aunque de otro tiempo, explotó en plena década de 1970.

Por otra parte, quienes pertenecieron cronológicamente a esa década se aventuraban en el mar literario siendo veinteañeros e inexpertos. Hay que señalar que, al final de la década, se incorpora a la nómina de narradores el hasta entonces poeta y periodista Alfonso O’Shanahan, con su novela Antípodos, cien años de expiación. Algunas de estas obras son muy interesantes, y el fenómeno en su conjunto merecería más espacio, pero hay que decir que todos maduraron y dieron a la imprenta sus mejores obras en las décadas siguientes (salvo Félix Francisco Casanova, por razones obvias, y, Luis Alemany, que siempre vuelve a las artes escénicas). Todos siguen escribiendo y compartiendo espacio con las siguientes generaciones. Sin embargo, el hecho literario colectivo que tuvo lugar en la década de 1970 en Canarias es un hito en nuestra literatura porque esta generación fue la que normalizó la escritura narrativa en Canarias. Aparte de las glorias literarias individuales, ese es un mérito colectivo de toda la generación y de quienes gestionaron las editoriales y los premios literarios que materializaron el fenómeno, al que no fue ajeno el papel de la prensa escrita de aquellos años.

En definitiva, y sobrevolando factores anacrónicos como Mararía y Fetasa, los diez libros que conforman la columna vertebral de la narrativa de los años 70 son nueve novelas y la colección de cuentos de Víctor Ramírez